La perfección

Puede que la perfección
se esconda detrás de esos ojos,
que te miran con las mismas ganas
un lunes por la mañana,
que un sábado noche.

Si se ocultara,
seguro lo haría detrás
de todas esas tardes
en que he acabado por contarte cosas de mí,
que ni yo misma conocía.

Si existe,
temería seguro tu forma de ser,
de escuchar y de entenderme.

Seguro que la perfección,
enmudece...
cuando discutimos.
Cuando de tantas veces pensando solos,
somos ahora incapaces de hacerlo al unísono.

Estoy segura que la perfección no existe,
pero tu y yo sí.

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